Categoría: escritos

  • 1 de febrero
    Enero se ha colado por ese hueco que conduce al mar. Se ha ido sin casi darme cuenta. Al tomar la fotografía esta mañana creí ver un destello de su cola brillante en el mar. Se ha ido demasiado pronto y aquí me encuentro, como si el año recién se iniciara, venciendo la inercia y esta tendencia
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  • 10 de enero
    “Por el aire toda la vida y todos los movimientos son posibles”                                   Gaston Bachelard (en El aire y los sueños)    Más temprano, un ligero movimiento , imperceptible pero tan espectacular, alzó mis ojos hacia el cielo. Allí, por sobre los edificios, desafiando
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  • 9 de enero
    Hoy, hace 113 años, nacía  Simone de Beauvoir, París. —Tal el privilegio de la literatura —dije—. Las imágenes se deforman, empalidecen. Las palabras, uno se las lleva consigo. (La edad de la discreción*)   *Simone de Beauvoir, La mujer rota, Ed. DEBOLSILLO, Buenos Aires, 2009, pág.65
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  • 8 de enero
    De ciruela una flor Hasta de una flor la tibieza. Hattori Ransetsu*   *Poeta japonés ((1654 – 1707) Samurái en la dinastía Edo, y más tarde, discípulo de Bashō. Un autor bastante desatendido en español. Escribió un diario sobre los alrededor de 1705 viajes que realizó por el sur de
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  • 7 de enero
    Me sorprendió la noche apenas iluminada por la línea blanca en el horizonte. Se cumple la primera semana del año y el mundo sigue andando. Busco entre mis papeles y encuentro: Atravieso los ritos, la cotidianeidad, como un fantasma. Escucho el viento que golpea en la ventana hasta que, de
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  • 6 de enero
    Ayer iba a escribir, pero solo alcancé a tomar la foto. No pude hacer otra cosa, vencida por el estado de ánimo de un contexto en el que debemos cuidarnos porque pronto viajamos a Brasil, porque surgen complicaciones, porque… el preocuparse es una pésima ocupación que no deja espacio para
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  • 4 de enero
    Hoy la ciudad calla con nostalgia de playa. El cielo se ha cubierto de un polvillo beige y el sol, los ojos irritados, ha casi desaparecido. Una ráfaga, furiosa y cálida, sacude en un baile imposible los papeles de mi mesa. Se escucha el silencio, como si todo hubiera desaparecido más allá de
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  • 3 de enero
    Comienzo a leer el libro que me hace llegar Ana Abregú, su última publicación, Pentimentos, y quedo de inmediato maravilla por su escritura; al mismo tiempo resuena un eco, algo así como si alguien hubiera pronunciado a mi lado la palabra «invierno». Registro la sonoridad que retumba sola,
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María Claudia Otsubo